Hoy no vamos al campo.

Domingo de lluvia y frío. Cielo gris. Calles mojadas. Montes y campos colmándose de vida. ¡Ya era hora! Sentado junto al fuego releo, una vez más, no me canso, Platero y yo. Y llego por azar al capítulo CXVIII, titulado invierno. Tres frases consecutivas se me hacen tan personales y reales, tan ciertas, que me conmuevo. "Llueve. Hoy no vamos al campo. Es día de contemplaciones". Y entonces me digo, voy a compartir en el blog el capítulo entero.

Dios está en su palacio de cristal. Quiero decir que llueve, Platero. Llueve. Y las últimas flores que el otoño dejó obstinadamente prendidas a sus ramas exangües, se cargan de diamantes. En cada diamante, un cielo, un palacio de cristal, un Dios. Mira esta rosa; tiene dentro otra rosa de agua, y al sacudirla, ¿ves?, se le cae la nueva flor brillante, como su alma, y se queda mustia y triste, igual que la mía.

El agua debe de ser tan alegre como el sol. Mira, si no, cuál corren, felices, los niños bajo ella, recios v colorados, al aire las piernas. Ve cómo los gorriones se entran todos, en bullanguero bando súbito, en la yedra, en la escuela, Platero, como dice Darbón, tu médico.

Llueve. Hoy no vamos al campo. Es día de contemplaciones. Mira cómo corren las canales del tejado. Mira cómo se limpian las acacias, negras ya y un poco doradas todavía;  cómo torna a navegar por la cuneta el barquito de los niños, parado ayer entre la hierba. Mira ahora, en este sol instantáneo y débil, cuán bello el arco iris que sale de la iglesia y muere, en una vaga irisación, a nuestro lado.

¡Feliz domingo de lluvia, y nieve tierra adentro, no muy lejos!