Un loco.

No es la primera vez que digo en este blog, y fuera de él, que no entiendo casi nada de esta sociedad en la que vivo. La absurda y peligrosa situación política nacional e internacional; los medios de comunicación y su constante manipulación de la realidad; la educación en quiebra, a la que he dedicado toda mi vida; las difíciles relaciones sociales; la cada vez más fea e insostenible relación entre el hombre y la naturaleza; hasta el deporte… No entiendo casi nada.

Y he acudido a la literatura, como tantas veces, intentando comprender, o desahogarme, aunque sea un poco. No me ha fallado.

Leed el siguiente poema de Antonio Machado.

Es una tarde mustia y desabrida

de un otoño sin frutos, en la tierra

estéril y raída

donde la sombra de un centauro yerra.

Por un camino en la árida llanura,

entre álamos marchitos,

a solas con su sombra y su locura

va el loco, hablando a gritos.

Lejos se ven sombríos estepares,

colinas con malezas y cambrones,

y ruinas de viejos encinares,

coronando los agrios serrijones.

El loco vocifera

a solas con su sombra y su quimera.

Es horrible y grotesca su figura;

flaco, sucio, maltrecho y mal rapado,

ojos de calentura

iluminan su rostro demacrado.

Huye de la ciudad... Pobres maldades,

misérrimas virtudes y quehaceres

de chulos aburridos, y ruindades

de ociosos mercaderes.

Por los campos de Dios el loco avanza.

Tras la tierra esquelética y sequiza

rojo de herrumbre y pardo de ceniza

hay un sueño de lirio en lontananza.

Huye de la ciudad. ¡El tedio urbano!

¡carne triste y espíritu villano!

No fue por una trágica amargura

esta alma errante desgajada y rota;

purga un pecado ajeno: la cordura,

la terrible cordura del idiota.

Y he visto que yo soy ese loco. No grito, no vocifero. Creo que no es horrible y grotesca mi figura, ni estoy flaco, ni maltrecho, ni mal rapado, ni voy sucio. Tampoco tengo ojos de calentura, ni el rostro demacrado. Creo.

Pero soy el loco que huye de la ciudad; "pobres maldades, misérrimas virtudes y quehaceres de chulos aburridos, y ruindades de ociosos mercaderes. La ciudad, carne triste y espíritu villano."

El loco que huye de la ciudad, avanzando por los campos de Dios, persiguiendo un sueño de lirio en lontananza.

Sí, quizá por eso salgo siempre que puedo al monte, a su austera soledad, quizás buscando más allá de él mismo un sentido al cúmulo de sinsentidos que me envuelve; buscando un sueño de lirio en lontananza, "esa placidez sin nombre, esa serenidad armoniosa y divina que vive en el sinfín del horizonte", como diría Juan Ramón Jiménez.

Y como ese loco, purgo un pecado ajeno, "la cordura la terrible cordura del idiota". Pero ¿qué es esa terrible cordura? La cordura de aceptar y sumarse a lo que ha venido a llamarse lo políticamente correcto, sin reflexión, sin análisis de la realidad, sin más criterio que estar calentito en el rebaño.

NOTA:

Esta personal interpretación del poema ha tenido como detonante, que no como combustible, el numerito vergonzoso y humillante que va a escenificarse mañana en un pueblecito de Francia llamado Cambo.