De nuevo en la plaza.

 

Fue ayer. Gente en la plaza vestida de domingo; niños de primera comunión; tracas en algún lugar próximo; la terraza del bar, donde almorzábamos, llena; voces y risas; besos y abrazos; las puertas de la iglesia abiertas de par en par; música; las campanas repicando… Y todo bajo un cielo limpio y azul, con un sol radiante y un ambiente que ya empieza a oler a otoño.

Sólo las tristes mascarillas recordaban la visita del jinete…

Con cierta prevención y un fondo de miedo que no me acabo de quitar de encima, disfruté del momento que me pareció mágico. Aquello era algo cotidiano, hasta que dejó de serlo, y ahora, al volver a vivir momentos así, tengo la extraña sensación de despertar de una pesadilla, pero de despertar a medias, como esa duermevela que hay a veces entre un sueño profundo y el despertar, y que parece que no se vaya a acabar nunca.

Y me vinieron a la memoria esas palabras de Vicente Aleixandre en su poema En la plaza.

 

Era una gran plaza abierta, y había olor de existencia.

Un olor a gran sol descubierto, a viento rizándolo,

un gran viento que sobre las cabezas pasaba su mano,

su gran mano que rozaba las frentes unidas y las reconfortaba.

 

Y era el serpear que se movía

como un único ser, no sé si desvalido, no sé si poderoso,

pero existente y perceptible, pero cubridor de la tierra.

 

Un único ser del que formo parte, la humanidad, no sé si desvalida, no sé si poderosa, pero existente y perceptible, pero cubridora de la tierra…

 ¿Desvalida? ¿Poderosa? Después de todo lo pasado, yo, como el poeta, tampoco lo sé. Lo que sí sé es que cubre la tierra y, quiera o no, mi destino está unido al suyo.

Os invito a leer a continuación el poema completo que ya compartí en una entrada en diciembre de 2015. Si queréis leerla, teclead en el buscador En la plaza.

 

Hermoso es, hermosamente humilde y confiante, vivificador y profundo,

sentirse bajo el sol, entre los demás, impelido,

llevado, conducido, mezclado, rumorosamente arrastrado.

No es bueno

quedarse en la orilla

como el malecón o como el molusco que quiere calcáreamente imitar a la roca.

Sino que es puro y sereno arrasarse en la dicha

de fluir y perderse,

encontrándose en el movimiento con que el gran corazón de los hombres palpita

                                                                                                            extendido.

 

Como ese que vive ahí, ignoro en qué piso,

y le he visto bajar por unas escaleras

y adentrarse valientemente entre la multitud y perderse.

La gran masa pasaba. Pero era reconocible el diminuto corazón afluido.

Allí, ¿quién lo reconocería? Allí con esperanza, con resolución o con fe, con

temeroso denuedo,

con silenciosa humildad, allí él también

transcurría.

 

Era una gran plaza abierta, y había olor de existencia.

Un olor a gran sol descubierto, a viento rizándolo,

un gran viento que sobre las cabezas pasaba su mano,

su gran mano que rozaba las frentes unidas y las reconfortaba.

 

Y era el serpear que se movía

como un único ser, no sé si desvalido, no sé si poderoso,

pero existente y perceptible, pero cubridor de la tierra.

 

Allí cada uno puede mirarse y puede alegrarse y puede reconocerse.

Cuando, en la tarde caldeada, solo en tu gabinete,

con los ojos extraños y la interrogación en la boca,

quisieras algo preguntar a tu imagen,

 

no te busques en el espejo,

en un extinto diálogo en que no te oyes.

Baja, baja despacio y búscate entre los otros.

Allí están todos, y tú entre ellos.

Oh, desnúdate y fúndete, y reconócete.

 

Entra despacio, como el bañista que, temeroso, con mucho amor y recelo al agua,

introduce primero sus pies en la espuma,

y siente el agua subirle, y ya se atreve, y casi ya se decide.

Y ahora con el agua en la cintura todavía no se confía.

Pero él extiende sus brazos, abre al fin sus dos brazos y se entrega completo.

Y allí fuerte se reconoce, y se crece y se lanza,

y avanza y levanta espumas, y salta y confía,

y hiende y late en las aguas vivas, y canta, y es joven.

 

Así, entra con pies desnudos. Entra en el hervor, en la plaza.

Entra en el torrente que te reclama y allí sé tú mismo.

¡Oh pequeño corazón diminuto, corazón que quiere latir

para ser él también el unánime corazón que le alcanza.