Es mediodía. Un parque. Invierno.

Con esta foto y este poema de Antonio Machado, titulado Sol de invierno, quiero dar la bienvenida a la nueva estación. Ha entrado hoy, a las once horas y cuarenta y cuatro minutos.

Es mediodía. Un parque.

Invierno. Blancas sendas;

simétricos montículos

y ramas esqueléticas.

Bajo el invernadero,

naranjos en maceta,

y en su tonel, pintado

de verde, la palmera.

Un viejecillo dice,

para su capa vieja:

«¡El sol, esta hermosura

de sol!...» Los niños juegan.

El agua de la fuente

resbala, corre y sueña

lamiendo, casi muda,

la verdinosa piedra.

          Recuerdo que este poemita lo estudié cuando era casi un niño. No sé por qué, se me quedó grabado de tal manera que, para mí, los parques en invierno, con sus niños, sus vejetes y su fuente, bañados todos por un sol tibio, me trasladan inevitablemente a aquel momento en que mi infancia empezaba a diluirse en la adolescencia.

          Un día de este invierno, aprovechando las mieles de la prejubilación, me sentaré en un parque, en un banco al sol, y leeré a Machado mientras los niños juegan y los que ya lo fueron hace mucho tiempo, como yo, charlan o piensan. No es difícil que haya una fuente, y que estén desnudas las ramas de los árboles. Y llegaré al banco por una senda blanca, entre simétricos montículos. Fácil es que haya una palmera, y naranjos a la intemperie; aquí no necesitan invernadero.

          Hacer vida la literatura puede ser una reconfortante y honda experiencia. No sería ésta la primera vez. ¡Ya os contaré!

            ¡Feliz invierno!